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| Obra de Damien Hirst |
“El amor no es la eternidad.
Tampoco es el tiempo de los calendarios y los relojes, el tiempo sucesivo. El
tiempo del amor no es grande ni chico: es la percepción instantánea de todos
los tiempos en uno solo, de todas las vidas en un instante”
La
llama doble, Octavio Paz
Sin título
Al principio escribirte un mail
era
igual que comer mandarinas.
Cada
gajo dulce exigía otro después.
Y
las manos prolongaban su perfume.
Volcán lejano
Eres una isla.
Bien definida en el
horizonte.
También hay un volcán
lejano.
Dibujado en el mismo
centro.
De vez en cuando hace
de las suyas.
La mano que te desnuda
“Y mis sentidos que pronto se
paran,
alejados de ti, están sin patria”
Rainer Maria Rilke
Hay escalones profundos de un tiempo
que jamás fue atrapado en los calendarios.
La
hipótesis de que en la ciudad fenicia de Biblos
también
hubo amantes que desvirgaban el vértigo
de
lunas menguantes. Lejanas nebulosas siderales
donde
trasnocha el eterno ángel terrible del deseo.
Y
ahora sé que ese tiempo oscuro fuera de horas
siempre
está al alcance de la mano que te desnuda.
Pegatina del Ché, 1967
Aquella pegatina del Ché
parecía recién estrenada de 1967.
En
tu libreta tenía algo muy especial.
Su
estrella roja no estaba desgastada.
Ella sola mantenía a la utopía en pie.
Y
así la cuidabas de los malos tiempos
para
que dure tan violentamente natural.
Noche de Walpurgis
“Vagas figuras que antaño mis
turbados ojos vieron”
Goethe
Yo quiero ser
como Fausto
en
la noche embrujada de Walpurgis.
Y
beber cerveza en la taberna de Auerbach.
Todo
para vender mi alma a Mefistófeles
a cambio
justamente de lo que tú ya sabes.
El juicio de Paris
El juicio de
Paris
merece una repetición
cada
sábado por la noche.
Lo
siento por la diosa Afrodita
y
la legendaria Helena de Troya.
La
manzana de la discordia
habrá que
compartirla.
Meridiano de Greenwich
Caramba. Mira que andan despistados
los
señores de la academia sueca
especialistas
en geopolítica mundial
y
catedráticos del arte contemporáneo.
Hace
tiempo que el Meridiano de Greenwich
cruza
por tu corpiño los fines de semana.
Los versos de
Neruda
“Y cada herida tiene la forma
de tu boca”
Pablo Neruda
Pero llegaron
los versos más tristes
como
anillo al dedo de mis horas bajas.
Los
renglones doloridos del Capitán
caían
redondos sobre una tábula rasa.
Ya
no sabía nada de tí. Desaparecíste
como
los dulces aruñazos de la espalda.
¿A
dónde fuiste, amor? Ya comprendí
lo
que significa realmente tener magua.
El peso de la nostalgia para un apátrida.
Así
estaba yo como polizón de alta mar
navegando
entre los versos de Neruda.
A la conquista de América
Hay tipos que persiguen la felicidad
en
una de esas subastas multimillonarias
con
cuadros a la venta de Damien Hirts.
Que
salen de noche a la conquista de América
y
adquieren la gloria con un billete en la floristería.
Romeos de cartón piedra. Don juanes de clase
media.
Hombres
sui generis que son mayoría demográfica.
Competidores
de trampolín. Amantes de un maniquí.
Yo
me conformo con quedarme fuera de la lista de esos tipos
que
persiguen la felicidad. Y remarte cada noche entre mis brazos.
La teoría del amor en Stendhal
La teoría del amor en Stendhal
cuenta
que la imagen de la amada
es
una cristalización de nuestros deseos
que
hacemos realidad durante el proceso
del
enamoramiento. Y así hasta el desengaño
con
el derrumbe fatídico del castillo de naipes.
Samir Delgado, poemas escogidos del libro Tratado del carnaval en Niza (Ediciones IDEA, Islas Canarias, 2011)
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