4 poemas al árabe

Obra del artista iraquí Ahmad Shihabi

سمير دلغادو       

[LUNA ÁRABE]

 POR la boquilla ardiente del narguile

una ventolera de aromas frutales

balancea dulcemente las cortinas.

Las burbujas juguetean perfumadas

y el carboncillo chispea más arriba

adormilando las sienes a cada instante.

Es la madrugada de las mil y una noches.

Sherezade sonríe al fin.

قمر عربي

في فوهة الأركيلة الساخنة

هبة ريح بأريج فاكهة

تطوح بالستائر برقةٍ.

الفقاعات المعطرة تتلاعب

والكاربون يشتعل عالياً

منوماً الصدغ في كل لحظة.

إنه فجر ألف ليلة ولية،

شهرزاد تبتسم أخيراً.

[POEMA DE AMOR]

LA CIUDAD de nuestros días perdió sus horas más fértiles.

El peso del olvido creció en las macetas que decoraban las terrazas.

Quedan pocos abuelos para el recuento de los años venideros.

Con su marcha brotan pétalos de sombras en los parques cercanos.

Pero aún hay amantes que toman la vida a manos llenas

naciendo la esperanza en cada abrazo de los árboles.

قصيدة حب

المدينة في أيامنا هذه أضاعت ساعاتها الخصبة.

ثقل النسيان ازداد في سنديانات تُجمِلُ الشرفات.

بقي القليل من الأجداد لتعداد السنين القادمة.

بذبوله/ تنبتُ تويجات الصمت في الحدائق المجاورة.

لكن ما يزال هناك عشاق يقبلون على الحياة بشغف

كي يولد الأمل في كل عناق للأشجار.

[BENEDETTI IN MEMORIAM]

 SI AL PRINCIPIO era el verbo

de nada valen

los recuentos matemáticos sobre partículas infinitas

y las galaxias que habitan más allá de nuestros faros.

 SI AL PRINCIPIO era el verbo

de poco valen

las gestas divinas que dejaron los mares incompletos

y las sagradas escrituras que dividen eternamente a los pueblos.

SI AL PRINCIPIO era el verbo

lo mejor será pasar a la página en blanco.

Y empezar de nuevo.

بنديتي في الذاكرة

لو أن "في البدء كانت الكلمة"

فلا داع إذاً

للحسابات الرياضية عن الذرات الدقيقة

والكواكب التي تهيم بعيداً عن فناراتنا.

لو أن "في البدء كانت الكلمة"

فلا داع إذاً

للإشارات الإلهية التي تركت البحار غير مكتملة

والكتابات المقدسة التي قسمت الشعوب للأبد.

لو أن "في البدء كانت الكلمة"

فالأفضل ترك الورقة بيضاء

والبدء من جديد.

[LÍBANO 1986]

 BEIRUT once de la mañana. Agosto de 1986.

Un señor reza de rodillas en la terminal internacional.

El sol del Oriente ha restado el tiempo de vida a la nieve.

-Marhaba  Ahlem

 -Marhaba  kífak

Besos a tíos primos sobrinos y parientes lejanos.

Advertencia sobre francotiradores en las azoteas.

Disparos lejanos. Cambio de planes en la agenda.

Ruinas visibles al paso militar del convoy libanés.

Al fin la montaña blanca. Las abuelas de este país

abrazan a los niños como alimonadas hojas de parra.

لبنان 1986

بيروت، الحادية عشر صباحاً. آب 1986.

رجل يصلي باركاً على ركبتيه في الصالة الدولية.

شمس الشرق قضت على حياة الثلج منذ وقت بعيد.

ـ مرحباً، أهلاً.

ـ مرحباً، كيفك.

قُبلُ الأعمام ,أبناء العمومة والأقارب البعيدين.

تحذير من القناصين في السطوح.

إطلاقات بعيدة. تغيير في خطة الأجِندة.

إطلالات مرئية على إيقاع الرتل العسكري اللبناني.

في النهاية الجبل الأبيض. جدات هذه البلاد

يحتضنّ الأطفال كأوراق عنب مطيبة بالليمون.

Traducción: Abdul Hadi Sadoun (2015)

De Samir Delgado, Banana Split, 2013  

Millares a 90 años de su nacimiento

 Yo hablo de una herida de salud

Manolo Millares es uno de los canarios con mayor arraigo internacional. Él perteneció a la generación de artistas isleños que dieron respuesta desde las islas a los desafíos estéticos de la modernidad. Hermano de los poetas Agustín y José María Millares Sall, artífices de la primera revista de poesía social en plena dictadura franquista, desarrolló un periplo artístico de reconocido prestigio con exposiciones individuales y colectivas por todo el mundo. Numerosos críticos de arte contemporáneo siguen aumentando la extensa bibliografía sobre su obra cuarenta años después de la muerte del creador.

Yo conocí hace un par de veranos a Elvireta Escobio, viuda del artista, y hablamos de su vida, de su pasión por el pasado y la arqueología, de los viajes internacionales y los  homenajes realizados en los últimos años -desde las retrospectivas individuales a las exposiciones contemporáneas donde su obra aparece en catálogo-, si bien destacan a pie de calle el monumento escultórico ubicado en el Cono Sur de Las Palmas de Gran Canaria, obra de M. Alonso Muñoz (1993) y el documental fílmico Cuadernos de contabilidad dirigido por Juan Millares Alonso en 2005.

Sin duda alguna, tras la muerte del artista canario en el verano de 1972, la memoria viva de su enorme producción artística conserva el reconocimiento internacional con un numeroso abanico de obras diseminadas por museos contemporáneos de arte moderno. Desde Nueva York a Cuenca. Aunque la raíz de su creatividad hay que buscarla precisamente en la fascinación por el Museo Canario de Las Palmas de Gran Canaria donde el artista recibió en su primera etapa el influjo del imaginario precolonial.

La riqueza cromática de la cerámica aborigen con sus motivos geométricos cautivó a la generación de la Escuela Luján Pérez que había focalizado nuevas formas de recreación artística inspiradas en el indigenismo. Y a partir de ahí vendría la experimentación abstracta con el tratamiento de objetos residuales, telas recicladas y materiales descosidos que darían cuerpo visible a sus míticas arpilleras. Muchos ensayistas de la talla de Antonio Zaya o José Ayllón han abordado su universo personal. Una exploración artística que se incubó en grupos como LADAC o EL PASO y que rompió literalmente con el concepto tradicional de obra de arte incursionando en una dimensión estética que abría nuevos horizontes para la creación plástica insular.

La universalidad de Millares residirá en la visibilización desgarradora de la pérdida de los orígenes bajo el peso civilizatorio y la propia fractura ontológica de la condición humana en el avance de la sociedad capitalista postindustrial. Su obra en vida fue un ejemplo de compromiso social y amor por el arte. Vaya por él toda la luz del solar atlántico. Y visiten su obra en Cuenca, a 90 años de su nacimiento, acá les esperamos.

De los caminos del Che al realismo postmágico

Gunther Gerzso (1915-2000)

  La industria es nuestro paisaje, nuestro cielo y nuestro infierno

OCTAVIO PAZ

CUANDO el estudiante de medicina Ernesto Guevara cruzó medio continente en moto no estaban de moda las cumbres mundiales como la que ocupan a una parte de los jefes de gobierno del planeta cada año, tampoco se había destapado el tarro de las esencias literarias en Macondo de la mano de Gabriel García Márquez y menos aún habían nacido los personajes inventados por el enormísimo cronopio Julio Cortázar en su exilio parisino, pero allí estaban las ruinas conmovedoras del Machu Picchu a la espera del joven argentino que estaba forjando su destino.

Por suerte, ya los libros de texto de bachillerato sobre lengua española cuentan en algún que otro episodio lo extraordinario que nos embriaga en medio de la realidad más anodina, el recurso imaginativo de la palabra que es capaz de pulverizar los sentidos homologados de la vida común y hacernos ver la increíble verdad que yace entre los datos más cotidianos, eso que ha venido en llamarse realismo mágico en la experiencia estética de la América con mayúsculas que tras siglos de colonialismo europeo ha sabido volcar la mirada sobre sí misma y alcanzar al menos en teoría su mayoría de edad.

Precisamente hace algún tiempo llegó a mis manos un libro original del escritor Max Jiménez, un autor natural de Costa Rica, el único país del mundo sin ejército, desconocido a pesar del enorme parentesco con las islas a la hora de reivindicar las expresiones del habla vernácula frente al castellano de academia real, pero los estudiosos de las letras hispanas siguen empecinados en la tradición importada desde Madrid y aun celebrando entre citas bibliográficas el modernismo inaugural del nicaragüense Rubén Darío, sólo con boca chica reconocerán en público la importancia capital de nuestro Tomás Morales con sus Rosas de Hércules en la historia universal.

Este síndrome de rechazo a lo propio puede alcanzar unas dosis realmente preocupantes cuando en el panorama internacional no llegan los ecos de nuestras aportaciones creativas que se ven anuladas por la falta de visibilidad, algo que salta a la vista en una famosa antología latinoamericana hecha por el crítico Florencio Martins que jamás imaginó junto a los versos encabezados por el genial martinicano Aimé Césaire que las firmas de otros isleños provenientes del atlántico norteafricano tenían por derecho propio su lugar entre los márgenes de la poesía más surrealista.

¿Seguiremos ignorando a pie de calle que fue el poeta canario Silvestre de Balboa quien fundó las letras cubanas? Ahora que está teniendo lugar un debate social creciente sobre la ética de la emancipación en la era del neoliberalismo, como una oportunidad genial para el intercambio de experiencias transformadoras que siguen la estela de las comunidades en resistencia desde Chiapas al magisterio democrático del tupamaro Pepe Mújica como ex presidente del Uruguay con su mítica guayabera, tal vez tengamos frente a nuestras propias narices esa otra realidad que espera a las miradas extraviadas por la normalidad televisada, los deseos de cambio que alientan a los pueblos en su largo camino de la historia, a fin de cuentas, los destellos visuales de artistas latinoamericanos que irradian sin lógica matemática el mismo juego de utopías que cautivó en su día al Che.

A ESTA HORA numerosas familias nórdicas estarán pasando en el archipiélago una semana para disfrutar de los rayos solares que hagan más soportable el crudo invierno europeo venidero, seguramente ajenas por completo al volumen inaguantable de residuos sólidos que están rebosando los pocos vertederos de cada una de las islas. Aun así, no resultará extraño que a escasos cien kilómetros de la costa africana donde la desertización hace millones de años que se merendó los bosques prehistóricos, muchos de los hoteles de 5 estrellas también luzcan para navidades gigantescos abetos con decoración luminosa y bolitas de nieve artificial que hagan sentir como en casa al visitante llegado de lugares tan lejanos como Laponia.

Estas imágenes irónicas muy de realismo postmágico echarían abajo la versión más idílica de la realidad mientras compartimos nuestros deseos de paz y felicidad entre los seres queridos, una gran cantidad de contradicciones que en su día motivaron a escritores de la talla universal de Charles Dickens y Hans Cristian Andersen a popularizar el género del cuento literario para desentrañar con moralejas infantiles unos mensajes de lucidez que pongan en su lugar a la hipocresía social y despierten el sentido crítico entre los más jóvenes cegados bajo el absurdo del mundo adulto lleno de mentiras y guerras.

Como ocurrió en las ruinas del templo inca de Coricancha donde se erigió con el tiempo una iglesia barroca y el propio palacio del guanarteme que sirvió de base para la edificaciones que hasta ayer mismo ocultaron la Cueva Pintada de Gáldar, en nuestra sociedad las tradiciones más antiguas están perdiéndose bajo el rodillo de las modas importadas y los excesos de un mercado asfixiante que convierte todo lo que toca en un código de barras.

POR AHORA el poder de la palabra comprometida está cediendo a la banalidad de los cines de moda para ver el final del mundo con efectos especiales. Mientras la diplomacia internacional todavía no ha sabido estar a la altura ante conflictos bélicos con los miles de desplazados sirios, la realidad global sigue oscureciendo un recién estrenado milenio que trae en su engranaje más desastres ecológicos y humanitarios cuya cuenta atrás se parece cada vez más al pronóstico del Premio Nóbel Elías Canetti y los augurios temidos por el propio Ernesto Sábato, donde la comunicación humana se verá reducida a niveles pésimos y el vacío será el centro del planeta con un nuevo geocentrismo insostenible.

Tras siglos de pintura, la invención del paisaje es tan vieja como la propia Biblia cuando nos cuenta que Dios hizo el cielo y la tierra en el primer día de la creación, así aparece en el génesis la imagen por excelencia del pintor salpicando con el capricho de sus acuarelas el instante fundacional del mundo, donde la voluntad divina erigida ante la virginidad de un lienzo provocaría la aparición de la vida gracias al poder del verbo. Casi la misma operación artística del genio renacentista que sacaba a martillazos la escultura perfecta de una masa de piedra amorfa y el compositor barroco ante su organillo a la espera de la inspiración suprema para dar a luz una obra maestra.

 Y ES QUE, por la impresionante capacidad de invención del ser humano, en los manuales de historia del arte se han utilizado los estilos arquitectónicos y los cánones expresivos de la belleza para dar cuenta de los valores de cada época con los conflictos que han ocupado durante siglos el desarrollo de las culturas, si bien el paso del tiempo desde los grabados rupestres neolíticos hasta el pop art de Andy Warhol nos sigue pareciendo un chasquido tan fugaz como el afamado momento cinematográfico en que Stanley Kubrick hace que del primitivo hueso de los simios aparezca el vuelo fantástico de una nave espacial.

ASÍ CON TODO, mientras las remotas maravillas del mundo como los Jardines colgantes de Babilonia todavía generan un ínfimo apetito de recreación imaginaria para las miradas de la actualidad cada vez más atiborradas por la tramposa fascinación de los píxeles informáticos, es verdad que las coladas volcánicas y los bosques de Laurisilva siguen jugando un papel vital para la historia de las islas. Quién iba a suponer que, por la gracia de los bocetos impresionistas de Monet y la paleta costumbrista de Pedro de Guezala, la publicidad masiva que ha sostenido una economía de sol y playa para atraer a millones de personas hasta nuestras costas, aprendió desde el principio que la venta del paquete turístico empieza por hacer transparentes en el exterior las bondades atlánticas.

Ahora bien, aprovechando este momento crucial de una estadía en México, estas notas al borde del volcán Popocatépetl, valdrá la pena echarle un ojo a las típicas postales que se venden en Canarias y mandar con urgencia al buzón de nuestras instituciones públicas las interrogantes ciudadanas sobre los peligros de la saturación urbanística en los litorales y el abandono creciente del medio rural, las consecuencias más negativas de la contaminación y la pérdida irreparable de la biodiversidad natural.

PIENSO desde la distancia que nunca será demasiado tarde para empezar a inventar en cada isla nuevos horizontes.

De Una casa mal amueblada, Samir Delgado

Otro agosto sin el poeta palestino Mahmud Darwish

“Y yo me pregunto, ¿qué es más cruel?

¿Qué el ser humano se levante una mañana

convertido en un insecto enorme,

o que el insecto se levante una mañana 

convertido en un ser humano que juega

con las bombas atómicas

como quien juega con una balón de fútbol?

Este mes de agosto se cumple otro aniversario de la muerte del poeta palestino Mahmud Daswish (1941-2008) y del viaje a Ramallah con motivo de un encuentro cultural entre escritores árabes y autores de diversos lugares del Estado español, una ocasión única que significó estrechar en la Palestinian House of Poetry los lazos de solidaridad y ampliar los horizontes del intercambio poético más allá de las fronteras.

Recuerdo la fecha exacta de la noticia del fallecimiento del poeta. Entonces escribí que hacía unos días encontraba a mi padre como siempre en el sillón de su casa frente al canal satélite árabe que estaba enchufado a todas horas. Tenía subidos los aires de corresponsal de noticias internacionales ya que se entera antes que nadie en las islas de lo que sucede en Oriente Medio.

Esta vez andaba afectado por una noticia relacionada con la literatura, al verme llegar por la tarde subió muy sobresaltado el volumen de la televisión libanesa para que viera la última novedad que estaba siendo retransmitida con música tradicional en todos los canales estatales: y es que había muerto el poeta nacional palestino Mahmud Darwish.

Sobre la marcha tomé asiento frente a la pantalla sin entender ni pipa de lo que decían algunos tertulianos muy serios, a cada rato salía el rostro del poeta difuminado entre verdes valles y recitando con elocuencia algunos pasajes de su obra, por cierto galardonada con numerosos reconocimientos oficiales y forjada durante una larga lucha contra la ocupación israelí y en defensa de los derechos de Palestina.

Mahmud Darwish representaba a la estirpe universal del poeta comprometido por la causa de su patria, cantando del lado de los afligidos, siempre acosado por el exilio como el propio Pablo Neruda y también aprisionado como el propio Miguel Hernández.

Su obra poética rezumaba los agrios sentimientos humanos licuados por el drama de las guerras y la existencia desolada ante la fortificación de las fronteras.

Nació precisamente en Galilea, formó parte de la OLP , llegando a redactar la propia declaración de independencia, recibió condecoraciones de gran prestigio y mantuvo una vida itinerante con residencias en capitales tan importantes en el mapamundi contemporáneo como Beirut, París, El Cairo y Ramallah.

En aquellos días de tristeza dijo el presidente palestino Abbas que su muerte representa un gran vacío, el proceso de paz en el conflicto árabe-israelí no deja de ser eso mismo, un proceso largo y espinoso, y sin final feliz aparente.

Como no puede ser de otra forma, a Mahmud Darwish se le despidió con un funeral de Estado, el mejor de los agasajos rituales que puede ofrecer un pueblo al que no le dejan tener su propio estado en la historia.

“Fue un día triste del aciago mes de Agosto.
El poeta no soportó una operación a corazón abierto,
el mismo estado en el que se encuentra su pueblo.
Esperemos que no se retrase por más tiempo
entre el silbido de las piedras y las balas de cañón
al fin, con su vuelo en tierra firme, la paloma”.